O INÍCIO DO ANO GALÁCTICO

Oscar Quiroga

Data estelar: Plutão, o anão invocado, se alinha com o centro da Galáxia. Lua continua crescendo em Touro.
Enquanto isso, aqui na nave Terra tudo vai muito além do que nossa humanidade alguma vez se atreveu a imaginar, pelo que se torna propício abdicar de tradições e padrões preestabelecidos, abrindo os braços para a chegada de uma dimensão muito maior de experiência. Esse mundo cultural nosso, conservador pela sua própria natureza, não está devidamente preparado para a transfiguração, e de sua resistência resulta o sofrimento. Por isso, não se deve confundir esse sofrimento com a natureza do momento atual, pois o alinhamento de Plutão com a Galáxia, que marca o início de ano galáctico, vem para libertar, e sofre tudo o que em nosso mundo teime em andar no sentido contrário, o que não é pouco, pois virtualmente tudo se submete ao confinamento.

Diário de Bordo
30 de dezembro de 2006.
http://www.astrologiareal.com.br/

imagem: arquivo google s/referência autor

Cláudia F.


está cansado o tempo da espera
o tempo ata-me

cumpro me desatar
desatinar
destemperar
no desvairado tempo afora

Plutão, o anão invocado

Oscar Quiroga


Data estelar: Plutão inicia seu alinhamento com o centro da Galáxia, Lua é quarto crescente em Áries.
Enquanto isso, aqui na nave Terra nossa humanidade comprovará que, a despeito das denominações cozinhadas em obscuras reuniões acadêmicas, Plutão demonstrará que não apenas é um planeta, mas que, mesmo sendo chamado de anão, se manifesta como um baixinho invocado. Quanta vaidade se acumula no coração de nossa humanidade! E quanta dor e miséria se disseminam por causa dessa! 2007 é o ano galáctico de construção de nossa cultura, onde se decide a orientação por uma estrela maior, bem maior da que foi imaginada até agora. Nossa humanidade vê a sua folga diminuída dramaticamente, pelo que não é de se admirar o sentimento de desespero que circula silenciosamente por aí. É hora de se fazer o melhor com o que de pior estiver acontecendo. Menos queixas e mais espírito!

dezembro 2006

Virginia Wolf

Recorro aos dias em que não bebi tanto como hoje para não merecer nada do que digo, presto homenagem ao meu instinto por aquilo que não faço, roer a corda do que me prende ao que quero ser, para que possa finalmente ser o que sou.

ainda sobre águas

arquivo google, s/referência autor
Cláudia F.

tec tec...
intermitente
é chuva lá e cá
um aguaceiro
dormimos assim
meus sonhos e eu
antes, num barquinho de papel
enfrentava a correnteza

(paraty, dezembro 2006)

das intensidades

Cláudia F.

você até pede às nuvens
para que não chova
mas você não pede
pra chuva deixar de ser chuva

SANDRA GREGO

foto: Alessandra Fleury
PALAVRA DITA
em janeiro
SANDRA GREGO

PALAVRA DITA

Cláudia F.

CRISTINA DA COSTA PEREIRA

por Cláudia Ferrari


A escritora Cristina da Costa Pereira tem 56 anos. Carioca do bairro do Méier, graduada em Português e Literaturas pela Universidade Federal do Rio de Janeiro, lecionou durante dez anos. Além de professora, Cristina reúne em seu extenso curriculum, as profissões de produtora cultural e copidesque, entre outras.
Seu fôlego, parece incansável. Em entrevista exclusiva, Cristina relata sua vivência como mulher, militante cultural e escritora. Começou a escrever poemas na adolescência, ainda estudante, mas a retomada que lhe abriu as portas para a profissionalização, só aconteceu em 1984, quando escreveu o seu primeiro livro, “Povo Cigano”, publicado no ano seguinte.
Atualmente, a escritora tem nove títulos editados. Destacam-se os Ensaios: “Trilogia cigana”; “A Inspiração espiritual na criação artística”, finalista do Prêmio Jabuti, na Categoria Religião, em 2000 e “Povos de Rua”, edição cultuada no meio artístico e intelectual, principalmente, do Rio de Janeiro e da Bahia, cidades retratadas pela autora.
Cristina, nos revela seu processo criativo, sua relação intrínseca com a palavra. Para a artista, inspiração e vocação são sagradas no seu dicionário. Ainda acredita em coisas simples e raras, como o convívio entre os seres humanos.
Apaixonada pelo bairro de Santa Teresa, onde residiu por 30 anos, Cristina é uma mulher, meio menina, que se mistura, que se envolve, com o Rio, sua arte e sua gente.



Cláudia Ferrari (CF) – Cristina, qual a sua formação?
Cristina da Costa Pereira (CCP) – Sou graduada em Letras, pela Universidade Federal do Rio de Janeiro. E fui professora de Literatura durante dez anos, na rede estadual e em inúmeros colégios particulares do Rio e sou escritora.

CF – Como você começou a escrever?
CCP – A Literatura ajudou muito porque eu sempre escrevia poesias. Na época de estudante, o chamado “poema mimeógrafo”, já existia. Mas eu não comecei, estranhamente, pela poesia, isso ficou lá, na época de estudante. Eu comecei a escrever em 1984 , publiquei o meu primeiro livro, “Povo Cigano” que é um Ensaio sobre a etnia cigana, uma minoria étnica. Começou a me vir uma idéia de escrever um conto sobre a etnia cigana. Eu não sou descendente de ciganos, eu não teria nenhuma ligação afetiva, eu não conhecia... talvez, quando eu comecei a ter a idéia desse conto eu comecei a pesquisar sobre a cultura. Eu vi que não tinha nada no Brasil, uma literatura, uma bibliografia séria sobre o tema...

CF – Que ano foi esse?
CCP – Foi 1984. Publicado em 1985, meu livro.

CF – Ainda não tinha nenhum apelo da mídia com relação a essa etnia?
CCP – Foi anterior, porque só existia um livro no Brasil, “Os ciganos do Brasil”, de 1886, de Melo Moraes Filho. E nem era vendido em livraria, estava na Biblioteca Nacional. Foi o livro a que eu tive acesso, o resto eu tive que consultar a bibliografia de Portugal e da Espanha, as línguas onde eu conseguia ler.
Esse movimento a que você se refere já foi posterior, tanto que eu fui chamada pra ser assessora de uma novela chamada “Pedra sobre pedra” e meu livro já estava há um ano para ser editado e aí, já era o segundo livro, inclusive, já era o “Lendas e histórias ciganas”, já 1990. Terceiro livro, aliás, sobre ciganos, 1990. Aí a novela da Globo começou a me chamar pra dar uma assessoria para o “núcleo cigano”.

CF – Mas esse seu primeiro livro, ele já tinha uma editora ou você foi “produção independente” mesmo?
CCP – O primeiro, 1984, foi o único livro meu “edição do autor”.

CF – A sua relação com a mídia propiciou um impulso na sua carreira como escritora?
CCP – Bom, esse livro, talvez pelo ineditismo do tema no país, chamou a atenção.


CF – Quantos livros você tem ao todo publicados?
CCP – Publicados, nove livros.

CF – Qual o ritmo da sua produção literária?
CCP – O “Ainda é tempo de sonhos”, um livro infanto-juvenil, adotado pela rede pública de ensino, foi lançado em 1992, pela Imago. Depois disso, eu fiz um hiato na minha carreira até 1998, quando o bairro de Santa Teresa, onde eu morei de 70 a 2000, me inspirou pra eu fazer o meu primeiro livro de poesia, chamado “Revisitando o bairro de Santa Teresa e outros caminhos”. Depois, lancei outros livros de poesia, até chegar ao “A inspiração espiritual na criação artística”, em 1999, que foi finalista do Prêmio Jabuti, categoria “Religião”, e no ano 2003 eu lancei “Povos de rua”, que é um ensaio sobre a Lapa, Santa Teresa e Pelourinho, cuja musa é a rua. Então, minha Literatura, é essa aí.

CF– “Povos de rua” é um livro bastante divulgado, bastante difundido num meio artístico, intelectual, a que você atribui toda essa repercussão?
CCP - Ele é um livro cult, eu diria assim, a feitura estética, o tema é muito interessante, uma especulação sobre a rua, que não tem um viés acadêmico. O livro especula que quê é a rua e a partir daí, os segmentos que moram ou que usam a rua como fonte de inspiração. Você vê os mendigos, as prostitutas, os meninos de rua, os artistas que usam a rua como a sua fonte de inspiração. Os boêmios que estão ali na rua por outros motivos, não é isso? E também a umbanda com o seu segmento “povo de rua”. Então, o livro também tem uma coisa da religiosidade eminentemente brasileira. Então, é um livro de brasilidade, sem dúvida nenhuma, de cultura negra brasileira.

CF –Você sofreu algum preconceito pra conseguir as entrevistas para o livro, como é a sua relação com a rua?
CCP – Quem mora em Santa Teresa freqüenta um bocado as ruas de Santa Teresa e a Lapa tá logo ali. Eu tinha uma certa familiaridade com a rua. A rua não me assustava, a rua não me impressionava assim, de eu ficar observando e não me envolvendo. Eu não tinha assim, tanta dificuldade de contato não. Claro que o difícil foi eu escrever o livro. Porque todas as entrevistas, a maioria, foram feitas em bar, bebendo muita cerveja. Eu tinha que ir pra casa lembrar, escrever e tudo mais, à mão. Na Bahia, então, tudo se deu assim, não tinha gravador.

CF – Cristina, como alguém se torna um escritor?
CCP – Bom, eu acho que isso aí é uma coisa que vem com a pessoa, já tá impregnado no nosso espírito. Um escritor, veja bem, vocação, então vamos à etimologia da palavra: invocare vem do latim chamamento, vocação. Vocação vem de chamamento, chamamento interior que é a vocação. Eu acho que eu tenho a vocação como todo mundo, o artista plástico tem a vocação, o outro músico tem sua vocação, então você obedece a um chamamento. Eu obedeci a esse chamamento, de escrever, que não me garantia absolutamente nada, como hoje não garante absolutamente nada, nem do ponto de vista econômico, nem do ponto de vista de prestígio. Você simplesmente tem que obedecer a esse chamado interior e quando você se vê, você está escrevendo, envolvida com o tema tresloucadamente, que você não faz mais outra coisa da vida. Aquilo parece que toma, quer dizer, estou falando do meu processo. Porque eu só escrevo assim, quando alguma coisa... quando baixa o santo. Então, assim, vem aquele tema na minha cabeça e eu saio que nem uma louca atrás daquele tema. Até agora eu estou assim, digamos assim, sem nenhuma inspiração pra escrever mais alguma coisa por enquanto.

CF – Como é a sua relação interior com a palavra?
CCP –É claro que a Literatura, o conhecimento da Teoria Literária, dos estilos de época, os autores que eu li, que eu estudei e tudo o mais, é obvio que isso me ajudou na minha relação com a palavra, não tenha dúvida. Por outro lado, se isso tudo me ajuda, eu não deixo que me atrapalhe. Então, por exemplo, Teoria Literária me deu um instrumental pra conhecer, lidar com a palavra, lidar com as metáforas, no caso da Literatura também, mas eu não fico bitolada àquilo que eu aprendi da teoria. O meu processo é... o poema vem e eu depois vou cuidando daquilo, claro que o conhecimento ajuda por causa disso. Vou cuidando, arestando daqui, arestando dali, fazendo um trabalho com a palavra, depurando. Mas o que vem primeiro é aquela inspiração e escrevo quase que num fluxo, depois aí, pelo menos a maioria, principalmente dos poemas e também os livros são criados assim. A minha relação com a palavra é inspiracional, eu diria que é mais que isso, é devocional.

CF – Como uma mulher se torna mulher?
CCP – Olha, será? Eu acho que ainda sou criança (risos)... apesar dos 56, quase 57, eu acho que eu ainda não passo de uma adolescente. Eu não sei se... eu às vezes vejo, me flagro fazendo coisas de criança, fazendo coisas de adolescente com essa idade que eu tenho. Então eu não sei se já me tornei uma mulher.

CF – Em que você está concentrada nesse momento atual?
CCP – Eu sempre gostei de fazer coisas que levassem à reflexão, levassem ao debate e, no fundo, é pra resgatar esse convívio, que é essa palavra tão bonita mas que as pessoas perderam. A partir dos anos 90 eu comecei a idealizar e coordenar eventos culturais.
Atualmente, faço dois eventos, “Ciranda Literária”, em Santa Teresa, no Bar do Marcô e o “Conversas Casadas”, nas Casas Casadas, em Laranjeiras. São eventos que envolvem poesia, música, contos, crônicas e esquetes teatrais e pequenas palestras sobre temas interessantes.

CF – Como é a sua relação com o bairro de Santa Teresa?
CCP - Santa Teresa me deu esse convívio com essa diversidade cultural, foi o caldo cultural que me formou, afinal de contas, foi de 1970 a 2000. Quer dizer, foram 30 anos da minha existência, boa parte da minha juventude e maturidade foi estruturada aqui, convivendo com essa diversidade cultural e com esses artistas de várias modalidades. Eu tive a oportunidade de conviver com esses artistas, com esse ambiente de Santa Teresa, muito libertário, muito agradável, junta ao mesmo tempo a tradição e essa liberdade.
Santa Teresa tem toda uma, digamos assim, uma coisa de cidade do interior, apesar de também estar muito antenada com as linguagens novas, com a vanguarda, com a mistura da tradição e da vanguarda.


CF – A vida tem saída?
CCP – Eu sou uma pessoa espiritualista, eu acho que isso aqui, essa passagem que a gente tem pela Terra, não é o ponto final, é apenas um ponto parágrafo. Não existe um ponto final, porque eu, como espiritualista, acredito na eternidade do espírito. Então, claro que tem saída porque nós estamos aqui pra caminhar e aprender e evoluir.

COMPASSO

Angela Rô Rô e Ricardo MacCord


Tom: Gm

Gm
É o que pulsa o meu sangue quente
Cm Cm7
É o que faz meu animal ser gente
D7 Gm
É o meu compasso mais civilizado e controlado

Gm
Estou deixando o ar me respirar
Cm Cm7
Bebendo água pra lubrificar
D7
Mirando a mente em algo producente
Gm
Meu alvo é a paz!

Gm
Vou carregar de tudo vida afora
A
Marcas de amor, de luto e espora
D7 Gm
Deixo alegria e dor ao ir embora

Gm
Amo a vida a cada segundo
A D7
Pois para viver eu transformei meu mundo
Gm
Abro feliz o peito, é meu direito!
--------------------------------------------------------------------------------

Guimarães Rosa


Tudo o que
muda na vida
vem quieto no
escuro, sem
preparos
de avisar

Ausência

Carlos Drummond de Andrade


Por muito tempo achei que a ausência é falta.
E lastimava, ignorante, a falta.
Hoje não a lastimo.
Não há falta na ausência.
A ausência é um estar em mim.
E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus braços,
que rio e danço e invento exclamações alegres,
porque a ausência, essa ausência assimilada,
ninguém a rouba mais de mim.

Clarice Lispector

Repito por pura alegria de viver:
a salvação é pelo risco,
sem o qual a vida não vale a pena

Cruz na porta da tabacaria!

Álvaro de Campos


Cruz na porta da tabacaria!
Quem morreu? O próprio Alves? Dou
Ao diabo o bem-estar que trazia.
Desde ontem a cidade mudou.

Quem era? Ora, era quem eu via.
Todos os dias o via. Estou
Agora sem essa monotonia.
Desde ontem a cidade mudou.

Ele era o dono da tabacaria.
Um ponto de referência de quem sou
Eu passava ali de noite e de dia.
Desde ontem a cidade mudou.

Meu coração tem pouca alegria,
E isto diz que é morte aquilo onde estou.
Horror fechado da tabacaria!
Desde ontem a cidade mudou.

Mas ao menos a ele alguém o via,
Ele era fixo, eu, o que vou,
Se morrer, não falto, e ninguém diria.
Desde ontem a cidade mudou.

(14-10-1930)

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Paulo Leminski

nunca cometo o mesmo erro
duas vezes
já cometo duas três
quatro cinco seis
até esse erro aprender
que só o erro tem vez

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Infinita preguiça

Naomi Conte

Acordei com a certeza de que Deus não existe, e dada a vacância da posição assumi de todo pronto o posto, porque o mundo, ou pelo menos a cidade onde moro, ou só a minha quadra mesmo, não sobreviveriam mais que poucas horas à esta ausência. Na cama ainda me encontrava quando pensei em fazer uma revolução, trocar mandantes por mandados, queimar shoppings, igrejas e carros importados, com raios e trovões vindos do céu, a justiça divina de uma mente atordoada de ressaca. Tão logo me veio à mente a visão final desse vazio, me veio à lembrança a “revolução dos bichos” e virei de lado. Talvez aproveitasse somente pra cuidar do eu, de mim, então pensei em comida, bebida, mulheres, conforto, porém fosse qual fosse o trivial gozo de corpo e alma prometido, teria que me levantar, lavar o rosto e dar prosseguimento à mandos e desmandos, virei de lado novamente, a cama quente, o quarto escuro, estirei o braço debaixo das cobertas, cutuquei Deus no ombro, e mandei-o reassumir o posto com urgência.

Ponte

Tanussi Cardoso

Entre eu e mim

um abismo imenso

Testamento

Manuel Bandeira

O que não tenho e desejo
É que melhor me enriquece.
Tive uns dinheiros — perdi-os...
Tive amores — esqueci-os.
Mas no maior desespero
Rezei: ganhei essa prece.
Vi terras da minha terra.
Por outras terras andei.
Mas o que ficou marcado
No meu olhar fatigado,
Foram terras que inventei.
Gosto muito de crianças:
Não tive um filho de meu.
Um filho!...
Não foi de jeito...
Mas trago dentro do peito
Meu filho que não nasceu.
Criou-me, desde eu menino
Para arquiteto meu pai.
Foi-se-me um dia a saúde...
Fiz-me arquiteto? Não pude!
Sou poeta menor, perdoai!
Não faço versos de guerra.
Não faço porque não sei.
Mas num torpedo-suicida
Darei de bom grado a vida
Na luta em que não lutei!
(29 de janeiro de 1943)




Do livro "Antologia Poética - Manuel Bandeira", Editora Nova Fronteira - Rio de Janeiro, 2001, pág. 126.

Pneumotórax

Manuel Bandeira

Febre, hemoptise, dispnéia e suores noturnos.
A vida inteira que podia ter sido e que não foi.
Tosse, tosse, tosse.
Mandou chamar o médico:
— Diga trinta e três.
— Trinta e três . . . trinta e três . . . trinta e três . . .
— Respire.
— O senhor tem uma escavação no pulmão esquerdo e o pulmão direito infiltrado.
— Então, doutor, não é possível tentar o pneumotórax?
— Não. A única coisa a fazer é tocar um tango argentino.

lugar-comum

Cláudia F.

bastou arrancar plumas, pompas
pesadelos
pelos
pele
arquitetura de esqueletos
fazendo fogo
com o roçar dos ossos
bastou cravar no desalinho
o fio tênue e reto do compasso
delineou-se um outro tecido
cravado pela distância
o que se perde é o que não se é

Os cegos do castelo (fragmento)

Nando Reis

...A pé até encontrar

Um caminho, o lugar

Pro que eu sou...

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transmutante (Cláudia F.)

Ó São Jorge,

meu Santo Guerreiro,

invencível na fé em Deus,

que trazeis em vosso rosto a esperança e confiança,

abrí meus caminhos.

Eu andarei vestido e armado com vossas armas

para que meus inimigos tendo pés não me alcancem,

tendo mãos não me peguem,

tendo olhos não me enxerguem

e nem pensamentos possam ter para me fazerem mal.

Armas de fogo o meu corpo não alcançarão,

facas e lanças se quebrarão sem ao meu corpo chegar,

cordas e correntes se arrebentarão sem o meu corpo amarrar.

Gloriorioso São Jorge,

em nome de Deus,

estendei vosso escudo e vossas poderosas armas,

defendendo-me com vossa força e grandeza.

Cláudia F.

Falo com os poetas, como quem fala a Deus
Chamo, peço, confesso
Um poema me cura a chaga
Abranda a chama
Apazigua a alma
Me inunda quando sou deserto
Um poema quase me liberta
Quando fico louca
Quando fico tonta
Quando perco mar
e rota

Zeca Baleiro

...parece fome o que eu sinto...

Olhos

Adélia Prado

A muda de olhos azuis que morava com as freiras

dava equilíbrio ao mundo

porque era muda e eu não.

Sobre cigarras sabe-se:

seus desespero cíclico é esperança.

Que vida estranha a minha,

me fingindo de pobre na abundância,

me fingindo de muda entre falantes,

imitando cigarra às escondidas,

as que quando morrem

viram fóssil de ar,

lâminas de cristal nos troncos

desidratadas de excessos.

Eu não sabia que era objeto de amor.

Provocações de outubro,

este desconforto na felicidade

de quem a vida toda renegou sua herança

pensando agradar a deus não sendo abrupta.

O sapato é tão novo,

ou são meus pés recriados que latejam?

como o grunhido da muda

a fala é bruta,

estou feliz e dói.

Leminskiana

Cairo Trindade

estar por cima?
estar por baixo?
conheço o processo

sucesso/fracasso

estar à beça
aberto ao abraço
estar inteiro no pedaço
é o que interessa

mesmo no bagaço
na lama na fossa
possa o fundo do poço
ser um primeiro passo

Igual-desigual

Carlos Drummond de Andrade

Eu desconfiava:
todas as histórias em quadrinho são iguais.
Todos os filmes norte-americanos são iguais.
Todos os filmes de todos os países são iguais.
Todos os best-sellers são iguais.
Todos os campeonatos nacionais e internacionais de futebol são iguais.
Todos os partidos políticos são iguais.
Todas as mulheres que andam na moda são iguais.
Todas as experiências de sexo são iguais.
Todos os sonetos, gazéis, virelais, sextinas e rondós são iguais
e todos, todos os poemas em versos livres são enfadonhamente iguais.
Todas as guerras do mundo são iguais.
Todas as fomes são iguais.
Todos os amores, iguais iguais iguais.
Iguais todos os rompimentos.
A morte é igualíssima.
Todas as criações da natureza são iguais.
Todas as ações, cruéis, piedosas ou indiferentes, são iguais.
Contudo, o homem não é igual a nenhum outro homem, bicho ou coisa.
Não é igual a nada.
Todo ser humano é um estranho
ímpar.

dias

Cláudia F.

uma hora pode ser sino

outra hora pode ser sina

Hilda Hilst

Eu sempre me fascinei com o matemático indiano Srinivasa Ramanujan. Ele dizia que para resolver seus intricados teoremas era movido apenas pela beleza das equações. Na poesia também é assim. É uma espécie de exercício do não-dizer, mas que nos dilata de beleza quando acabamos de ler um poema.

hoje acordei com a palavra amor entre os dentes

INCRÉDULO

Cláudia Ferrari

Eu acredito no vento, na chuva franca
Nos labirintos da terra que se abrem para a raiz
e tudo é livre e cumpriu seu itinerário torto de estar
Na fecundidade do riso
Esse sim, o que rega e está vivo

Eu acredito na cópula
Na língua quente do beijo
Na saliva que se troca por outra troca
E desliza pelo fluxo implacável dos sentidos

Eu acredito nessa manhã que me rasga
Nesse amor que me desorienta
E me escreve de destino
E me tece

Eu acredito no silêncio e no estrondo
Da tarde que virá e outra noite
Nas luas que se sucedem e multiplicam
No invisível dos tempos, sobre a contundência das horas

Soneto

Luís de Camões

Quem diz que Amor é falso ou enganoso,

ligeiro, ingrato, vão, desconhecido,

Sem falta lhe terá bem merecido

Que lhe seja cruel ou rigoroso.

Amor é brando, é doce e é piedoso;

Quem o contrário diz não seja crido:

Seja por cego e apaixonado tido,

E aos homens e inda aos deuses odioso.

Se males faz Amor, em mi se vêem;

Em mim mostrando todo o seu rigor,

Ao mundo quis mostrar quanto podia.

Mas todas suas iras são de amor;

Todos estes seus males são um bem,

Que eu por todo outro bem não trocaria.

extraído do livro "Inês de Castro e O velho do restelo", de autoria de Sylmara Beletti e Frederico Barbosa, Landy Editora - São Paulo, 2001, pág. 39.

Memória (fragmento)

Carlos Drummond de Andrade

Mas as coisas findas,

muito mais que lindas,

estas ficarão

Robertinho dos Anjos

Nosso querido ROBERTINHO DOS ANJOS, amigo, compositor e músico (entre outros tantos talentos), faleceu.

O enterro será no dia de hoje, 15 de novembro de 2006, às 14h, no cemitério do Catumbi.
Evoé, Robertinho!

Cláudia Ferrari

Deus me disse

vai

aí eu já tinha ido

mas me senti considerada

Oscar Quiroga

O universo é íntimo

dos poemas desnecessários

Cláudia Ferrari

A vida ladra e morde
ventania de areia para olhos míopes
um deserto que acontece quântico
A vida anda manca
tropeça nas próprias pernas
não faz um quatro, não faz sentido
é puro estardalhaço
A vida me põe de bandeja
me veste, me deixa nua
esfrega o meu ridículo
de tantos outros cúmulos
do alto da montanha ao precipício

O choque entre o passado e o futuro

Oscar Quiroga

Dizem que o tempo é um rio que nos empurra, em tempo presente, vindo do passado em direção ao futuro, porém, não é menos real afirmar que o tempo também é o mesmo rio, só que, no tempo presente, nos empurra vindo do futuro na direção do passado.Eis a diferença existencial entre viver de acordo com as memórias, ou as esperanças.Aqui e agora, constantemente temos de equacionar e equilibrar as duas em tempo presente contínuo, em gerúndio: estamos fazendo, estamos vivendo...Aqui e agora, esse choque é mais perceptível do que nunca, e grande parte das transformações que se operam no mundo não resulta das conquistas passadas, mas do que virá a acontecer.É esse futuro o que, mais do que nunca, faz crescer em nossos corações a demanda pela construção de relacionamentos corretos, relacionamentos de confiança.É o passado o que nos tenta a continuar gastando tempo e recursos mentais e emocionais para comprar coisas, e nos enterrar vivos sob elas.

Vinicius de Moraes

...intimamente ligados num só movimento, vivendo e pulsando juntos, isolando-se no ritmo e prolongando-se na continuidade, sem que nada possa contar em separado. Há um todo comum indivisível.

ANTROPOFAGIA - TARSILA DO AMARAL

Não sei quantas almas tenho

Fernando Pessoa

Não sei quantas almas tenho.
Cada momento mudei.
Continuamente me estranho.
Nunca me vi nem acabei.
De tanto ser, só tenho alma.
Quem tem alma não tem calma.
Quem vê é só o que vê,
Quem sente não é quem é,
Atento ao que sou e vejo,
Torno-me eles e não eu.
Cada meu sonho ou desejo
É do que nasce e não meu.
Sou minha própria paisagem;
Assisto à minha passagem,
Diverso, móbil e só,
Não sei sentir-me onde estou.
Por isso, alheio, vou lendo
Como páginas, meu ser.
O que sogue não prevendo,
O que passou a esquecer.
Noto à margem do que li
O que julguei que senti.
Releio e digo : "Fui eu ?"
Deus sabe, porque o escreveu.

Mário Quintana

Que esta minha paz e este meu amado
silêncio
Não iludam a ninguém
Não é a paz de uma cidade
bombardeada e deserta
Nem tampouco a paz compulsória dos
cemitérios
Acho-me relativamente feliz
Porque nada de exterior me acontece...
Mas,
Em mim, na minha alma,
Pressinto que vou ter um terremoto!

POEMA

Cláudia Ferrari

Conjunto inadequado de palavras

que habita a antroposfera

Nu com a minha música

Caetano Veloso

Penso em ficar quieto um pouquinho

Lá no meio do som

Peço salamaleikum, carinho, bênção, axé, shalom

Passo devagarinho o caminho

Que vai de tom a tom

Posso ficar pensando no que é bom

Vejo uma trilha clara pro meu Brasil, apesar da dor

Vertigem visionária que não carece de seguidor

Nu com a minha música, afora isso somente amor

Vislumbro certas coisas de onde estou

Nu com meu violão, madrugada

Nesse quarto de hotel

Logo mais sai o ônibus pela estrada, embaixo do céu

O estado de São Paulo é bonito

Penso em você e eu

Cheio dessa esperança que Deus deu

Quando eu cantar pra turba de Araçatuba, verei você

Já em Barretos eu só via os operários do ABC

Quando chegar em Americana, não sei o que vai ser

Ás vezes é solitário viver

Deixo fluir tranqüilo

Naquilo tudo que não tem fim

Eu que existindo tudo comigo, depende só de mim

Vaca, manacá, nuvem, saudade

Cana, café, capim

Coragem grande é poder dizer sim

A sabedoria do Oriente - Meditação, reflexões e próvérbios

Não pode ser explicado.

Não pode ser desenhado.

Não pode ser admirado.

Não pode ser sentido com os sentidos.

É o teu verdadeiro Eu;

que não pode esconder-se.

Com o mundo destruído,

ele não será destruído.

Tradução: Paulo Mendes Campos

Seleção adaptada: Ellen Kei Hua

(arquivo google, s/referência autor)

Álvaro de Campos

Quanto mais eu sinta,

quanto mais eu sinta como várias pessoas,

Quanto mais personalidades eu tiver,

Quanto mais intensamente,

estridentemente as tiver,

Quanto mais simultaneamente sentir com todas elas,

Quanto mais unificadamente diverso,

dispersadamente atento,

Estiver, sentir, viver, for,

Mais possuirei a existência total do universo,

Mais completo serei pelo espaço inteiro afora (...)

Gabriela Azevedo

(...) O viajante percorre um caminho longo ou curto. A história do viajante é menos a viagem e mais o que ele relata da sua viagem, o viajante requer um conto, uma narrativa, um manuscrito, uma crônica, uma memória ou um tratado. Ele pode ser um flâneur nas ruas do Rio de Janeiro, ele pode ser um metropolitano na colônia brasileira, ele pode ser um grego se perdendo nos mares, ele pode ser um cavaleiro em busca de honra e aventuras em florestas inóspitas ou pode ir passear sozinho na Antártida. Mas ele nada será se não houver quem saiba por onde andou e o que viu. Assim, ele pode ser João do Rio, Odisseu, Gabriel Soares de Sousa, Ivain, o cavaleiro do leão ou Amir Klink, desde que ele se lembre de relatar o que viu, o que pensou que viu ou o que quer que pensem que viu. A partir da compreensão da essência, sem perder a contextualização das distâncias (...) O olhar do viajante - cronista é o que vê as miudezas, relata as impressões e contradições. Não é à toa que João do Rio é o cronista do Rio de Janeiro...

Cláudia Éfe

mas não está nada fácil, a vida

se eu soubesse,

alguma idéia,

lampejo,uma estratégia,

um relâmpago...

tarde demais, faria antes.

Dos poemas desnecessários

Cláudia F.

Mando meus desmantelos
meu coração intranqüilo
minhas faltas de data
minha pouca memória
e o melhor de mim

mando o que me navega
e os outros tráfegos
mando o que foi escrito com pressa
e outras urgências
mando o louco, o torto, o cético, o romântico

mando o explícito e desvairado
mando a música, a mais bonita
mando a orquestra, a banda
e uma voz rouca e outra ainda silenciosa

digo que você me atravessa
como uma lança
e se aloja nos meus sentidos

para paulo leminski

Cláudia F.

Para ler

um poema

levo uma

vida inteira

http://www.wwwearables.com/patterns/cat_patterns/images/gatos.jpg

Marco Lucchesi

a insônia
dos gatos


e a demanda
volátil dos deuses

que se apressam do ser
para o não ser

TEMPO AFORA (no CD "Vagabundo" com Ney Matogrosso, Pedro Luís e a Parede

(letra e música) Fred Martins e Marcelo Diniz

Onde mora a ternura

Onde a chuva me alaga

Onde a água mole perfura

A dura pedra da mágoa

Eu tenho o tempo do mundo

Tenho o mundo afora

Quando o carinho acontece

Quando a garoa é macia

E se cura e se esquece

A dor num canto vazio

Eu tenho o tempo do mundo

Tenho o mundo afora

Onde a alma se lava

Aonde o corpo me leva

Onde a calma se espalha

Onde o porto me espelha

Eu tenho o tempo do mundo

Tenho o mundo afora

Quando me lembro de tudo

Quando me visto de nada

E me chove e descubro

Quanto você me esperava

Eu tenho o tempo do mundo

Tenho o mundo afora

Onde mora a ternura...

dos inéditos (ou quase)

Paulo Leminski

um bom poema

leva anos

cinco jogando bola,

mais cinco estudando sânscrito,

seis carregando pedra,

nove namorando a vizinha,

sete levando porrada,

quatro andando sozinho,

três mudando de cidade,

dez trocando de assunto,

uma eternidade eu e você

caminhando junto

ENCHANTAGEM

Paulo Leminski

de tanto não fazer nada
acabo de ser culpado de tudo

esperanças, cheguei tarde demais
como uma lágrima

de tanto fazer tudo parecer perfeito
você pode ficar louco
ou para todos os efeitos
suspeito
de ser verbo sem sujeito

pense um pouco
beba bastante
depois me conte direito

que aconteça o contrário
custe o que custar
deseja quem quer que seja
tem calendário de tristezas
celebrar

tanto evitar o inevitável
in vino veritas
me parece verdade

o pau na vida
o vinagre
vinho suave

pense e te pareça
senão eu te invento por toda a eternidade

TARSILA DO AMARAL

O Abaporu

Devolução

Cláudia F.

a noite de hoje me sugere que eu devolva
por imensos motivos
tão ásperas palavras.
Não mais nos atordoem
as horas
nós
desvairados, sem motivo, sem razão.
Não quero para o instante único
a racionalidade da lâmina
o corte ácido do tecido morto
Prisão, eu as tenho: engendradas
Constituída da própria carne e do próprio osso
A alma é outra coisa

Desenho de Almada Negreiros

POEMA EM LINHA RETA

Álvaro de Campos

Nunca conheci quem tivesse levado porrada.

Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.

E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,

Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,

Indesculpavelmente sujo.

Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho,

Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,

Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das etiquetas,

Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,

Que tenho sofrido enxovalhos e calado,

Que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda;

Eu, que tenho sido cômico às criadas de hotel,

Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes,

Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar,

Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado

Para fora da possibilidade do soco;

Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas,

Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo.

Toda a gente que eu conheço e que fala comigo

Nunca teve um ato ridículo, nunca sofreu enxovalho,

Nunca foi senão príncipe - todos eles príncipes - na vida...
Quem me dera ouvir de alguém a voz humana

Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia;

Que contasse, não uma violência, mas uma cobardia!

Não, são todos o Ideal, se os oiço e me falam.

Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?

Ó principes, meus irmãos,
Arre, estou farto de semideuses!

Onde é que há gente no mundo?

Então sou só eu que é vil e errôneo nesta terra?
Poderão as mulheres não os terem amado, Podem ter sido traídos - mas ridículos nunca!

E eu, que tenho sido ridículo sem ter sido traído,

Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear?

Eu, que venho sido vil, literalmente vil,

Vil no sentido mesquinho e infame da vileza.

Dos poemas desnecessários

Cláudia Efe

nesse instanste

meus sentimentos
são seus
e são meus
derramados
sou terra. sou pele.
não te direi:
o poema é esse lugar desnecessário
uns lugares por onde e andarei
aqui, estás comigo

Quando o amor bate as botas

(letra e música Cláudia Éfe)

Filas, gente, automóveis

trânsito, dilemas

guia rex para os pensamentos

um café sem pressa no odeon

preciso ver o filme de outra maneira.

viro a alma pelo avesso

sacudo o fundo estagnado

lavo roupas, estendo no varal

vou deixando ao vento a sua presença

em outros trajetos eu vou voltar pra mim.

dias contam horas num duelo de relógios

arde o tempo passar

queimo meus relatos nessa chama

mares, tempestades tudo é ritual.

o claro também tem seu ritmo:

taquicardia, síncope, delito

a alma também pode ser vadia

meu coração um eterno carnaval

(preciso ver o filme...)

GUILHERME MANDARO

não conto das ocorrências
dos fragmentos
do trio elétrico
dos vapores em que andei
te dou o mapa colorido da capa do caderno
o brinco de metal
o termômetro que marcava minha febre
minha febre
o laço que prendia meu cabelo

GUILHERME MANDARO

Que não seja o medo da loucura

que nos obrigue a baixar

a bandeira da imaginação.

Cantares de Perda e Predileção

Hilda Hilst

Eu amo Aquele que caminha
Antes do meu passo
É Deus e resiste.

Eu amo a minha morada
A Terra triste.
É sofrida e finita
E sobrevive.

Eu amo o Homem-luz
Que há em mim.
É poeira e paixão
E acredita.
Amo-te, meu ódio-amor
Animal-Vida.
És caça e perseguidor
E recriaste a Poesia
Na minha Casa.
(XXIII)

* * *

Vida da minha alma:
Um dia nossas sombras
Serão lagos, águas
Beirando antiqüíssimos telhados.
De argila e luz
Fosforescentes, magos,
Um tempo no depois
Seremos um só corpo adolescente.
Eu estarei em ti
Transfixiada. Em mim
Teu corpo. Duas almas
Nômades, perenes
Texturadas de mútua sedução.
(LXVII)

(Cantares de Perda e Predileção - São Paulo: Massao Ohno & M. Lydia Pires e Albuquerque Editores, 1983)

O Poeta Inventa Viagem, Retorno e Morre de Saudade

Hilda Hilst

Se for possível, manda-me dizer:
- É lua cheia. A casa está vazia -
Manda-me dizer, e o paraíso
Há de ficar mais perto, e mais recente
Me há de parecer teu rosto incerto.
Manda-me buscar se tens o dia
Tão longo como a noite. Se é verdade
Que sem mim só vês monotonia.
E se te lembras do brilho das marés
De alguns peixes rosados
Numas águas
E dos meus pés molhados, manda-me dizer:
- É lua nova -
E revestida de luz te volto a ver.


(Júbilo Memória Noviciado da Paixão(1974) - O Poeta Inventa Viagem, Retorno e Morre de Saudade - I )
(Poesia: 1959 - 1979 - São Paulo: Quíron; [Brasília]: INL, 1980.)

DO DESEJO

Hilda Hilst

E por que haverias de querer minha alma
Na tua cama?
Disse palavras líquidas, deleitosas, ásperas
Obscenas, porque era assim que gostávamos.
Mas não menti gozo prazer lascívia
Nem omiti que a alma está além, buscando
Aquele Outro. E te repito: por que haverias
De querer minha alma na tua cama?
Jubila-te da memória de coitos e de acertos.
Ou tenta-me de novo. Obriga-me.

(Do Desejo - 1992)

MANOEL DE BARROS

Havia um muro alto entre nossas casas.
Difícil de mandar recado para ela.
Não havia e-mail.
O pai era uma onça.
A gente amarrava o bilhete numa pedra presa por um cordão
E pinchava a pedra no quintal da casa dela.
Se a namorada respondesse pela mesma pedra
Era uma glória!
Mas por vezes o bilhete enganchava nos galhos da goiabeira
E então era agonia.
No tempo do onça era assim.


Texto extraído do livro "Tratado geral das grandezas do ínfimo", Editora Record - Rio de Janeiro, 2001, pág. 17.

Relógio

Oswald de Andrade

As coisas vão

As coisas vêm

As coisas vão

As coisas

Vão e vêm

Não em vão

As horas

Vão e vêm

Não em vão

palavra de Pagu

"Em reportagem à revista Para Todos... (“Na exposição de Tarsila”), Clóvis de Gusmão publica uma breve entrevista de Pagú:

“Pagú veio ao Rio com Tarsila (...) a gente quando vê Pagú repete pra dentro aquilo que o Bopp escreveu: - dói – porque é bom de fazer doer!

- Que é que você pensa, Pagú, da antropofagia?
- Eu não penso: eu gosto.

- Tem algum livro a publicar?
- Tenho: a não publicar: os “60 poemas censurados” que eu dediquei ao Dr. Fenolino Amado, diretor da censura cinematográfica. E o Álbum de Pagú – vida paixão e morte – em mãos de Tarsila, que é quem toma conta dele. As ilustrações dos poemas são também feitas por mim.

- Quais as suas admirações?
- Tarsila, Padre Cícero, Lampeão e Oswald. Com Tarsila fico romântica. Dou por ela a última gota do meu sangue. Como artista só admiro a superioridade dela.

(...)

(Informações: - Pagú é a criatura mais bonita do mundo – depois de Tarsila, diz ela. Olhos verdes. Cabelos castanhos. 18 anos. E uma voz que só mesmo a gente ouvindo).”

Geraldo, ela é INFINITOS

“Deu-se esta semana uma baixa nas fileiras de um agrupamento de raros combatentes. Ausência desde 12 de dezembro de 1962, que pede seu registro do companheiro humilde, que assina estas linhas. Patrícia Galvão morreu neste dia de primavera, nessa quarta-feira, às 16 horas (...) Morreu aqui em Santos, a cidade que mais amava, na casa dos seus, entre a Irmã e a Mãe que a acompanhavam, naquele momento e, felizmente, em poucos minutos, apenas sufocada pelo colapso que a impedia de respirar, pela última palavra que pedia ainda liberdade, ‘desabotoa-me esta gola’”.

Geraldo Ferraz, A Tribuna, 16/12/1962

Pagu está no Rio de Janeiro

Jackson Pollock

sobre águas

Cláudia Éfe

eu queria agora um mar imenso
diante de mim
um mar solar
e uma lua esparramada
daquelas que nos
ilumina
o ventre
que nos dilata narinas
com a fartura do silêncio
com o imenso som do vento
eis o infinito

OFERTA

Oswald de Andrade

Quem sabe

Se algum dia

Traria

O elevador

Até aqui

O teu amor

CAFÉ NOTURNO - VINCENT VAN GOGH

Noite Estrelada - 1889 - Vincent Van Gogh

Nathalie Loureiro

Me agarro à luz no fim do norte.

Paulo Leminski

foto: Arquivo Google (s/referência autor)

Paulo Leminski

Uma poesia ártica,
claro, é isso que eu desejo.
Uma prática pálida,
três versos de gelo.
Uma frase-superfície
onde vida-frase alguma
não seja mais possível.
Frase, não, Nenhuma.
Uma lira nula,
reduzida ao puro mínimo,
um piscar do espírito,
a única coisa única.
Mas falo. E, ao falar, provoco
nuvens de equívocos
(ou enxame de monólogos?)
Sim, inverno, estamos vivos.

Fragmentos de "Bagagem"

Adélia Prado

...Cesse de uma vez meu vão desejo

de que o poema sirva a todas as fomes...

Ah, que sabedoria, como todos os outros

a quem bastou descobrir:

letras eu quero é pra pedir emprego,

agradecer favores,

escrever meu nome completo.

O mais são as mal-traçadas linhas.

Adélia Prado

foto: arquivo google s/referência autor

Uma certa Dona

Cláudia Éfe (letra e música)

Dona das minhas horas

me faz falar com o tempo

me bota cara a cara

vem me desconserta

me desconecta

me atravessa

sol e labirinto

cheio de promessa

e precipício

poema é vício

é ócio

poema é nada

disso

é o nosso santo lixo

é desespero

e milagre

é quase reza

reza, reza, reza

reza

Dona Adélia

onomatopéia

Cláudia Éfe

Hei de buscar
a etimologia
da pedra bruta

E me perder
depois
e antes
e através dela

escorrer
entre dedos
e feras

navegar sem rumo
sem nau, sem mar

Jorge Salomão

foto: Ricardo Poock

Jorge Salomão

Foto: Sonia Miranda
New York 2006

Jorge Salomão

reprodução
Jorge Salomão em foto publicada na edição da Navilouca
1972

Perfil

Jorge Salomão

acordo para a noite

mítica misteriosa do mundo

existe tanta coisa

em cada coisa

os cinzeiros cheios de baganas

o fogo que se acende

se apaga

nos lábios escrito desejo

certos delírios

como luz

no meio do dia

a casa está limpa

mas parece uma cratera de um vulcão

uma armadilha

onde foi capturada uma rã

estou como um deus

fantasiado e nu

num carrousel a girar

meu tempo

infinitamente longo

as paredes desaparecem a cada passo

alguns fenômenos

harmonias

tensões

nada se sabe

dança-se tudo ao brilho do sol

procuro a mim mesmo

na iluminada janela

do pensar

no esconderijo

lá a natureza ama ficar

tudo é verso

reverso em si

e essas misturas

que sempre tenho que agitar

traçando sozinho caminhos

abrindo portas para o desconhecido

como chama

que se move

percebendo contrários

inquieto

melhor que instalar-se no banal

WALLY SALOMÃO

Série Pensadores: “Wally Salomão: as máscaras do trágico”.

Palestra com o professor Flávio Boaventura
(gravada em 14 de dezembro de 2004).

Flávio Boaventura é
Graduado em Filosofia pela PUC Minas;
Mestre em Filosofia pela UNICAMP;
Doutorando em Literatura Brasileira pela PUC Minas;
Poeta, ensaísta;
Professor na Faculdade de Comunicação e Artes da PUC Minas.

"Flávio Boaventura fala sobre a formação, a trajetória e companheiros do compositor e poeta baiano Wally Salomão (1943 – 2003). Filho de pai sírio e mãe sertaneja baiana, Wally teve uma formação cultural sincrética e multicultural. Dentre os vários poetas e artistas, com quem ele possuía afinidades, estavam Oswald de Andrade, Gregório de Matos, Hélio Oiticica e Lygia Clark. Wally foi um participante ativo do movimento tropicalista brasileiro, no final da década de 1960. Organizou, junto com o compositor Torquato Neto, a revista pós- tropicalista Navilouca, que contava com a participação de Augusto e Haroldo de Campos, Décio Pignatari, Hélio Oiticica, Ligia Clark, Caetano Veloso, Jorge Salomão, entre outros. Sua carreira de compositor foi marcada pela interpretação de várias de suas letras por artistas como Maria Bethânia, Gal Costa, Paralamas do Sucesso, João Bosco, Caetano Veloso, Lulu Santos, Cazuza e Adriana Calcanhoto.
Nessa videoconferência, Boaventura analisa a obra de Wally Salomão; demonstra como ele destrói os cânones da criação; explica a simbologia nos seus poemas e letras; fala da substituição da dialética pela diferença e o sentido do trágico no trabalho do poeta baiano."


teleconferencia@virtual.pucminas.br.
www.institutoembratel21.org.br/pontocomunidade

Pode? Que país é esse, meu Deus?

Jorge Salomão

Internautas, o mundo globalizado foi totalmente retribalizado através da informação. Basta apertar um sinal e novas aparecem e tudo é possível. Até pode ser que uma bomba exploda. Tudo ficou numa grande urgência, então é preciso ficar forte e atento. Tenho horror a pessoas que saem por aí jogando coisas pelo chão das cidades bem em frente as latas de lixo. Vamos exercer nossa cidadania, nossa liberdade com carinho. Se você cuida bem de si, você cuida bem do seu amor, da sua família, da sua casa, da sua rua, do seu bairro, da sua cidade, do seu estado, do seu país, do mundo etc. e aí tudo melhora. Vamos colaborar, só os cretinos não querem participar de ajudar o mundo a não se afundar mais. Faça amor, não faça guerra. Por exemplo: as nossas estradas estão num estado lamentável. Crateras enormes no asfalto que engolem até um carro e ninguém faz nada. Fica difícil se movimentar de uma cidade para outra, de um estado para outro. O cidadão que paga altos impostos não pode ficar tão acomodado vendo um quadro de deteriorização cada hora se acentuar mais e mais.

Vamos exigir, afinal a cada nova eleição são depositadas enormes esperanças e nada se concretiza. Faça sua parte por um mundo melhor e exija melhorias sociais para todos exercendo sua ampla cidadania. Pois os políticos que estão por aí só ridicularizam a imagem do brasileiro que é em si um dos povos do mundo de mais alto astral no sentido de humanidades em geral...

Entro na Biblioteca Municipal de Jequié reclamando da montanha de móveis que estava em cima da placa que homenageava o meu irmão, o poeta Waly Salomão, ao lado da minha irmã Rylene quando me defronto com o atual diretor de cultura que indignado pergunta se sou “parente” de Waly e me desconhecendo totalmente. Dei meia volta e saí andando: não compactuo com ignorância institucionalizada. Sou uma estrela da cultura brasileira atuando há décadas em varias áreas (literatura, música, jornalismo, agitações etc.). Bem, qualquer dúvida é importante consultar os dicionários eletrônicos. Cultura é atenção com tudo e com todos. UFA!Texto escrito numa noite olhando o céu estrelado de Jequié.

Marina Lima

sobre a parceria de Antônio Cícero e Jorge Salomão

"Eles dois não cantam, eles não são cantores [Cicero e Jorge Salomão], então eu queria entender porque que eles ficam tão encantados e sempre em volta de pessoas que cantam. Eu sei que é difícil se afastar de pessoas que cantam, porque eu mesmo sou cantora e não saio de perto de gente que canta... da sereia sai um peixe, do peixe sai um símbolo fálico, a sereia seduz, sabe, tudo isso eu acho esse conto da sereia a coisa mais certa..."

Fragmento de Texto-Poema de Jorge Salomão

Jorge Salomão

Reunir pessoas,

artistas
Para um projeto hoje
É tarefa árdua.
Num mundo cada hora mais áspero,
Duro, sem utopias.
Mas não é impossível.
Tempo de sonhos?
Nem tanto...
Tempo de espalhar sementes,
Espalhar-se. (...)
Arte é assumir riscos?
Vencer desafios?
Clarear o escuro?
Para Hölderlin a essência da beleza
É a identidade na diferença.
Cabeças viajam nos seus universos.
Difícil viver sem sonhar.
Diferentes pontos luminosos se interligam.
Sem muros.

Jorge Salomão
Hotel Mauá Bela Vista / Santa TeresaRio de Janeiro / Brasil

Texto publicado na Revista da 15a. edição do Arte de Portas Abertas / julho de 2005

PALAVRA DITA

JORGE SALOMÃO

um agitador cultural, multimídia e transgressor

por Cláudia Ferrari

Natural de Jequié, Bahia, no próximo dia três de novembro, Jorge Salomão completará 58* anos de inquietude, poesia e muita arte. Autor de quatro livros - Mosaical, Olho do tempo, Campo da Amérika e Sonoro - ele ainda tem dois títulos inéditos: Estrada do pensamento e Conversas de mosquitos. Compositor gravado por Cássia Eller, Zizi Possi, Marina Lima, Adriana Calcanhoto, Barão Vermelho e muitos outros nomes da MPB, Jorge prepara o CD Cru tecnológico, pela Biscoito Fino. Desde 1997, trocou a praia do Leblon pelas ladeiras de Santa Teresa.

Mas quem é esse cara?

- Eu adoro falar que sou um malabarista, porque as mentes mais tradicionais querem dar uma conotação acadêmica ao que você faz e eu sou antiacadêmico por natureza. Quando uma pessoa diz "poeta", eu digo que não sou poeta. Eu sou um malabarista. Gosto de brincar com os conceitos, com situações, essa é a minha jogada - define-se.

Jorge Dias Salomão saiu de Jequié para Salvador, indo juntar-se ao irmão Walli Salomão. Estudou Ciências Sociais, Filosofia e Direção, com Luís Carlos Maciel, na Escola de Teatro da Universidade da Bahia. Mas, segundo Jorge, ele encontrou um "Salvador primário, barroco cariado". Na época, também chegaram à capital baiana, os irmãos Caetano e Maria Bethânia e Glauber Rocha, para citar alguns desses expoentes, e todos foram se enturmando, mudando a paisagem.

Jorge abandonou a universidade em 1968 e veio para o Rio de Janeiro, e novamente ao encontro de Walli. Decretava-se no Brasil o AI-5 e os tempos inóspitos traziam malas sempre arrumadas às pressas pelos dois irmãos

- Nós ficávamos a suportar as chicotadas absurdas da ditadura. Morávamos um tempo no Rio, íamos pra São Paulo. Uns três anos nisso. Depois veio o verão de 71, onde provocamos no Rio um verão de grande liberação, com as Dunas do Barato, o Torquato Neto e várias tendências cariocas. Promovemos uma certa revolução estética. Estávamos massacrados pelo Ato 5 e começamos a nos reunir na praia, fazíamos rituais no Pier, falávamos de liberação sexual e nos concentrávamos em experiências no campo da percepção.

Jorge estava dirigindo o Luiz Gonzaga volta pra curtir, a convite de Capinam. O show foi eleito o melhor daquele ano mas Jorge, após o fim da temporada, não conseguiu trabalhar mais no Rio de Janeiro. Então, viajou para São Paulo com o Grupo Oficina e todos foram presos e torturados. O empenho de Walli Salomão conseguiu restituir a liberdade de Jorge. Porém, as atrocidades sofridas durante o período de carceragem, fizeram com que Jorge perdesse a fala e mergulhasse em profunda depressão.

O amor do irmão Walli, o carinho e total apoio dos amigos e a sua inabalável fé em São Jorge, foram, segundo o artista, os alicerces para que ele conseguisse dar a volta por cima. Jorge Salomão recuperou a voz e a alegria e, em 1976, recebeu um convite de Caetano Veloso para criar a luz do seu show no Teatro da Praia. Depois os convites se sucederam: Gil, Gal, Jorge Mautner...

Jorge Salomão juntou dinheiro e em 1977 foi morar em Nova York. Casou-se com Sonia Miranda, mãe do seu único filho, João. Ralou um bocado, esse Jorge. Carregou caixas de tomate, trabalhou em empresas de mudança.

- Eu era meio arquiteto e já ia dando sugestões para os móveis, objetos e fui fazendo muitos amigos. Depois fui trabalhar com vídeo e também estudei designer. Eu acho que a vida é isso, por mais que você esteja triste com as situações, você não pode deixar que o rancor te possua inteiramente, que a amargura te domine. - ensina.

Voltou para o Brasil em 1984, tornando-se amigo de Antônio Cícero que o estimulou a mostrar seus textos e poemas. Foi além. Criou capas de discos, cenários, escreveu para revistas especializadas em música, produção de fotografia e, com Nico Rezende, teve sua primeira experiência como compositor, com a música Noite.

Os irmãos Walli e Jorge Salomão sempre tiveram um olhar aberto para a vida. - Meu pai era sírio, veio com meu avô para o Brasil, fugindo da guerra e meu pai falava vários idiomas. Minha mãe era do sertão bravo e era poetisa e tocava bandolim. Ela hoje, tem 92* anos e é uma figura, sempre falando, discutindo com inteligência. Minha mãe é uma libertária. Meus pais sempre tiveram uma cabeça boa, era tudo tribal. Quem ia trabalhar com a gente já ficava morando e os filhos também e todos éramos criados juntos, e uma educação livre, um olhar livre.

Jorge que chegou a morar em Santa Teresa na década de 70, redescobriu o bairro em 1997 e mudou-se "com mala, cuias e muitas idéias". É ele quem revela: "Santa Teresa é um bairro muito bonito, de uma poética singular. Eu gosto muito das pessoas daqui, eu gosto da simplicidade, eu gosto desse jeito de estar no Rio de uma maneira mais simples. O amanhecer é o que mais gosto em Santa Teresa, a quantidade de pássaros cantando. E eu gosto de gente. Sem gente a gente não existe. Eu gosto de estar misturado, ser afetuoso, libertário, espalhar alegria e revolução. estamos num caos social e a gente tem que trabalhar os valores de afetividade e felicidade para o mundo. A miséria social está crescendo muito, no mundo inteiro. Tem que acontecer transformações. A miséria é estúpida. O nosso pensamento tem força e não estamos sozinhos.

* Entrevista concedida em outubro de 2004.

Todo carinho e admiração, à memória da Sra. Elizabeth Salomão, mãe de Jorge Salomão.

Por nós (letra e música Cláudia F.)

Vou me aventurar
e ler
as tuas páginas
ou quem sabe
até fazer
uma canção de amor
derramar por aí
notas e lágrimas
e beber do teu sexo
tua voz e tua dor.
Tenho tantos planos
tantos lugares
todas as esquinas
toda solidão.
Eu sei,
rasgo a máscara
deixo a fantasia e viro
o jogo
do meu coração
E o tempo
negro como um blues
será por nós.

PALAVRA DITA

para OS milhares de leitores que diariamente me assediam com inúmeros pedidos de todas as ordens, resolvi publicar algumas das minhas entrevistas. (risos)

Durante dois anos consecutivos, trabalhei no jornal Capital Cultural e escrevi, entre outras, a "Santas Figuras", uma coluna com admiráveis moradores do bairro de Santa Teresa.

Jorge Salomão, tia Zilda, seu Gomes, Getúlio, Tomás Improta, Aloísio Neves, entre outros, foram descontruindo a "Santas Figuras". Era maior. Eram eles, um inteiro Rio de Janeiro.

Aí, pensei um título novo: "Inteiros na cidade partida". Não deu. Era pouco pros caras todos, pro que falavam, da forma que falavam. Dessa palavra que está no mundo. Desse princípio que nos permeia pelos meios, até o fim.

Enfim, fiquei com a PALAVRA DITA.

em breve, com vocês, o intraduzível JORGE SALOMÃO.

PALAVRA DITA

em agosto,

JORGE SALOMÃO

ARTE MODERNA, ALGUMAS PINCELADAS

por Cláudia Ferrari

Alguns historiadores afirmam que o século XX transformou-se e multiplicou-se em diferenças mais rapidamente do que em qualquer época anterior à sua e todas essas mudanças e experimentos, nas mais variadas vertentes, refletiram-se na arte. A Revolução Francesa, em 1789, é o marco do primeiro grande rompimento com a tradição. A partir daí, a história, a religião e a mitologia, não seriam, necessariamente, os únicos temas revelados nos trabalhos de pintores, escultores e arquitetos. Para a escritora Rosemary Lambert (1) essa atitude “constitui, realmente, o início da Arte Moderna”.

Dentro de todas essas possibilidades trazidas pelo novo século, e de movimentos artísticos que se sucediam e também se influenciavam – afirmando, negando ou tranformando -, surge o Abstracionismo que, traduzido através de artistas como, Vassíli Kandinsky, Jackson Pollock, Piet Mondrian, Bárbara Hepworth e muitos outros, abandona o paradigma da representação, o “tema reconhecível”, o objeto exterior. O espírito do Abstracionismo é a emoção, a “paisagem de sensações”, o sentimento interior, o instinto dando autonomia às cores e formas: esse o equilíbrio, o ritmo dessa pintura, a verve, o novo olhar.

Muitos desses artistas eram contestadores e, declaradamente, oponentes da sociedade em que viviam. A maioria desses movimentos, à medida que surgiam, eram rejeitados pelos convencionalismos acadêmicos e seus “júris oficiais”, recebiam ferrenhas críticas e seus artistas tornavam-se alvos do ostracismo, da hostilidade, da chacota, do escândalo e outras incompreensões. Com o Abstracionismo, não foi diferente. No final do século XIX, August Endell, pintor alemão art nouveau, afirmava que: “uma arte totalmente nova estava prestes a desenvolver-se, uma arte com formas que nada significavam, nada representavam e nada recordavam, mas que teria o mesmo efeito emocional da música. A música, que sai da mente do compositor e só se torna “real” quando é tocada, cria um estado de espírito ou uma atmosfera, ou até sugere formas e cores em nossas mentes..." Então, por que as formas e cores na mente do artista, que podem não representar qualquer objeto reconhecível, não estariam também completas quando pintadas numa tela?”

Atribui-se a Kandinsky (1866/1944), pintor russo, a “invenção” da Pintura Abstrata. Em 1931 é fundado o “Criação Abstrata”, um movimento internacional de artistas abstratos. Entre seus membros, Ben Nicholson, Arp, Mondrian e Kandinsky. O “Criação Abstrata” projeta e torna mundialmente reconhecida essa tendência.

Pós-Guerra: da Europa para os Estados Unidos.

Na década de 30, era crescente o medo de uma nova guerra. A instabilidade política fez com que muitos artistas e intelectuais europeus se refugiassem em Nova York. Entre eles, Hans Hofmann, Max Ernst, Salvador Dali, Joan Miró, Piet Mondrian, Arshile Gorky, que já residia nos Estados Unidos desde 1920, e muitos outros expoentes. Tal migração colaborou para o declínio de Paris e elegeu Nova York como o novo centro das artes. Nesse período, alguns artistas estabelecem um forte elo entre a América e os movimentos europeus.O Museum of Modern Art, em Nova York, expõe vários artistas europeus; Guggenheim inaugura um museu de arte não-objetiva, principalmente, a abstrata, levando a público importante coleção das obras de Kandinsky.

Jackson Pollock

Jackson Pollock (1912/56), artista americano, foi aluno da escola de belas-artes em Los Angeles e estudou pintura com Thomas Hart Benton, em Nova York. Cézanne, Picasso, Kandinsky, Diego Rivera e, principalmente, Albert Pinkham Ryder, foram suas maiores influências.

Sua fonte de arte era o inconsciente, além das idéias propagadas pelos surrealistas. Seu trabalho era considerado como “pintura de confrontação”. Para o escritor E.H.Gombrich (2), Pollock, “tornando-se impaciente com os métodos convencionais, colocou suas telas no chão e pingou, derramou ou projetou suas tintas de modo a formarem configurações surpreendentes”. Criador de um novo estilo, o artista foi um dos precursores da Action Painting ou “pintura de ação”.

Fontes:

1 – Lambert, Rosemary. A Arte do Século XX, Introdução à História da arte da Universidade de Cambridge. RJ, Zahar, 1984.

2 – Gombrich, E.H. A História da Arte. RJ, Editora Guanabara, 1988.

pablo picasso

pablo picasso

LICENÇA POÉTICA

Cláudia F.

está em mim
a sua avassaladora presença.
vontade de você
no interminável espaço
das minhas horas.
estou invadida
de possibilidades.

MARGENS (letra e música Cláudia F.)

você me disse pra cantar um blues
mas é que eu ando tão desafinado
também não fico procurando um tom
não se preocupe se eu estou errado.
não caiba dentro dos meus olhos
corra todos os perigos ou saia desse filme!
o poeta é um bandido sem eira nem beira
misto de louco e mendigo.
o poeta não cabe no próprio poema
o poeta é um subversivo.
o poeta é um anjo de línguas
a verve do próprio desejo.
o poeta é a festa, o carnaval do poema.
o poeta é o crime atravessando a palavra
o poeta e seus ismos, atímicos delírios.
o poeta engendrando amarras e gemas
pra depois explodir com todas as margens.
o poeta é a puta ocupando as esquinas
o poeta é a fama, o lado sacana, o bobo da corte
o poeta conspira um sonho pro mundo em seus calabouços.

DESTINO
É LIGA

condenação:

verso preso na garganta

molho a boca
com o poema líquido

MOLHO a Boca

com o PoEma LíQuido

São Jorge

Perdas e outros desaparecimentos

Perdi o Poema de Jorge
e nunca mais confiarei num agadê.
tudo bem.
era um poema que não traduzia o santo
não tinha a emoção, a dose, o quê.
talvez não fosse assim, tão devido, tão poema.
mas eu Perdi o Poema de Jorge
sei lá em que lua,
sei lá em que vento ou barranco cibernético
mas quando Jorge encontro
ELE E SEU CAVALO E SUA LANÇA.

BLINDADO

                                                                                                                                                Cláudia Efe

palavras de arame farpado
cercam o impossível poema
trapézio, salto, circo
sou um intermediário.

e a palavra agora é pulso
a palavra é partida
a palavra é undida
a palavra é fudida.

uso e abuso
da palavra
sem tocá-la
sem vê-la
por puro prazer
de menosprezá-la
e se eu marco mais um x
a palavra é mortalha
a palavra é cicatriz.

sou a palavra bandida
sou a palavra do jornal
a palavra do porão
a palavra palavrão
sou o vilão
o filão
o desclassificado.

e nos encontramos
eu e a puta palavra
e pactuamos o poema fatal
o poema lascivo
o poema letal
o poema veneno.

e agora somos
apenas a palavra e eu
a palavra dita
a palavra maldita
um caco de vidro
no subúrbio do poema.